No está muerto quien critica.

                                              

                                                     No está muerto quien critica.

 Que la TV está en un momento de transición, calculo que ya no hay quien lo dude; hasta los más nostálgicos que se aferran al recuerdo del semicírculo familiar en torno a ese particular electrodoméstico, comprenden que ya no todos los contenidos audiovisuales son sólo visibles por TV. La segmentación, sobre todo en países como el nuestro que se jacta de tener una penetración de TV por cable de más del 80% de los hogares, está desde hace tiempo migrando a otros medios o canales que no son los clásicos Canales de Aire (siempre me sonó romántico lo del “Aire”). En fin, nadie puede discutir que los que buscan contenidos más o menos específicos (Noticias, Deporte, Música, Infantiles, etc.) encuentran una oferta más que generosa en canales de cable o digitales especializados. Sumado a esto hay, empujando, varias generaciones jóvenes de “televidentes” que consideran que ver contenidos en horarios y pantallas no decididos por ellos mismos es una costumbre tan exótica como arcaica. El resultado de tal movimiento de público genera una merma irremediable del rating general de los canales de aire en los últimos años. Antes, lo que no pasaba en TV, no pasaba; como antes de antes, lo que no pasaba en los diarios, no pasaba. Es un hecho, sólo eso, no es para ofenderse ni angustiarse. Hace unos días opiné en una nota que “La televisión de aire, TAL COMO LA CONOCIMOS, ya murió”. Una metáfora (bastante simplona, por cierto) que, descontextualización periodística mediante, enfureció a más de uno.  Me hizo acordar a la escena final de la película “Amanece que no es poco”, en la que un militar franquista le dispara al sol porque amaneció por otro lado que el esperado.

Lo curioso es que a la par de esta metamorfosis está ocurriendo otra, no menos drástica, en el periodismo de espectáculos. Originalmente (en épocas prehistóricas, previas a Google y redes sociales, por ej.) los periodistas, entre otras cosas, eran los encargados de rescatar del ostracismo, contenidos valiosos y dignos de ser apreciados por los televidentes. Esta actividad periodística se sigue llevando a cabo, pese a los cambios tecnológicos y culturales mencionados, en varias artes o afines (literatura, teatro, plástica, cine, música, etc.) pero ya casi no en TV. Se suele llamar “Crítica”; consiste, a vuelo de pájaro, en que un periodista (que sabe mucho de alguno de los géneros artísticos) consuma un nuevo contenido y opine de él. De él en cuanto él; no de él en cuanto rating de él. ¿No sé si me explico? Pregunté a varios profesionales sobre esta nueva no-tendencia y me respondieron (con un dejo de nostalgia) que las “críticas” ya no “vendían”, por lo menos era el punto de vista de los que decidían qué publicar y qué no.  Debería ser a la inversa, pienso: si un contenido tiene mucho rating, tal vez no se necesita hablar tanto de él, ya que el público mismo opina; y si no es un contenido muy conocido, pero interesante, bien vale que los profesionales lo destaquen. Digo, tratando de ser sensato.

Así las cosas, ya emitidos cinco capítulos de la nueva serie que dirigí  “Las 13 esposas de Wilson Fernandez”, (miércoles 23.30 h, canal 7) hemos recibido tan sólo dos críticas (por cierto, buenísimas, gracias, de La Nación y La Voz). Quiero explicar que un equipo enorme de actores, productores, técnicos y demás, laburó mucho para lograr una ficción sumamente original que nos llena de orgullo. Puede ser valorada más o menos por cualquier televidente afecto al cine y a la ficción en general, pero en lo que probablemente coincidan casi todos es que se trata de una serie muy diferente a las que usualmente se hacen en nuestro país.

Aquí, los links de "Las 13 esposas de Wilson Fernandez"

Cap 1 "Camila"

https://www.youtube.com/watch?v=e0eEayZXDEo

Cap 2 "Emilia"
https://www.youtube.com/watch?v=wNgp2FDpS3s

Cap 3 "Eliana"
https://www.youtube.com/watch?v=Kwwvtzp5UmQ

Cap 4 "Gloria"
https://www.youtube.com/watch?v=Oi2DeYzvGHw

Cap 5 "Marina"
https://www.youtube.com/watch?v=I7VOedJ0xuo

Elenco (casi) completo de Babylon (Comedia policial negra): Norman Briski, Pipo luque, Federico Olivera, Martina Gusmán y Santiago Pedrero.
Ya empezamos a rodar la apertura y el lunes haremos las primeras escenas. 
Es el mismo equipo técnico y de producción de los Sónicos.
Hay contentamiento.

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Si te enamorás de alguien muy parecido a vos, sos un narcisista?

Idea para un film: un cura muere y va al cielo. Pero no hay cielo, ni dios, ni nada de lo que leyó en papel finito. No se la puede creer!

El pediatra me dijo que existen más de 5 sentidos(y no hablo del cinematográfico 6to!), y que mi hija tiene hipersensible uno de esos otros.

Bueno, voy a preparar mis párpados pantalla y a ver una película de Fredy... Nuenas Boches!

Nunca pude sacarle de la mente la imagen de mi viejo peleando a trompadas con un tipo disfrazado de hipopótamo en la rural. Tenía 8 años y el falso hipopótamo me apretó la mano. Mi viejo lo llevó atrás de un puestito y empezó a darle piñas. No le debe haber dolido.

Hay personas que hablan fuera de sincro. Es muy sutil, pero los movimientos de sus bocas no coinciden exactamente con lo que dicen. Vi pocas.

Dice el curador: Sobre este lienzo el artista pintó a el Amor, que simboliza a una langosta junto a una tortuga. Se entiende?

Siempre hay alguno que me dice que estoy fumado. Cuando fumo no escribo! Sería una traición al cuelgue estar concentrado en algo específico.

Hay días que me angustia pensar que que todo se acaba: los árboles, por ende el papel; el petróleo, por ende los aviones; el agua, por ende la humanidad; las ideas, por ende etc... Y hay otros días que me importa un choto; total yo también me acabo.

A toda velocidad el Audi de tres aros embiste un espantapájaros de carne y hueso en plena avenida. En el momento del impacto, sus ojos de gelatina lloraban lágrimas de paja.

Qué insólito se ve cuando se piensa: todos llevan su sangre de acá para allá como si nada... No reparan en que son sachets caminantes.

Cuando era chico existía un muñeco llamado "Temerario"(un Ken machote). Una vez le puse su paracaídas a un tortuga y la tiré del balcón. De más está decir que el paracaídas no embolsó lo suficiente... Creo que la flia de la tortuga le hizo juicio a la fábrica de "temerario". Otro dato que faltaba y quizás pueda considerarse sustancial: el balcón estaba en el octavo piso. Y no embolsó bien... En fin...

La lengua, cuanto más roja, más rica. Siempre fantaseé con encontrar alguna vez una vagina hecha enteramente de lengua.

Soy un caminante, como Facundo Cabral. Ando errando por la vida en busca de la vagina prometida... enteramente hecha de lengua.

Mi hija está creciendo. Con sus patadas me va expulsando de la cama. Soy un fideo acomodado en el borde, un paréntesis, parezco Chile...

De pendejo leí que todos éramos varias personas en una. Me lo tomé tan en serio que me pasaba horas descifrando cuál me manejaba cada día.

Una vez mi viejo me pidió que le cuente lo que había hecho en el día, pero cuantificándolo todo lo posible. Me sobraron 8 horas. 8 horas!!!

Soñé que tenía el plan de matar a Cristo pero cuando era adolescente (al estilo "Los niños del Brasil") Me entero que trabaja en MTV. Cuando voy a buscarlo, en MTV me dicen que hay un Jesús que trabajaba ahí pero ya no. Después aparece una japonesita muy chiquita y rubia. En el sueño creo que esa japonesita ínfima es Mica (una amiga mía que no es japonesa). Finalmente me encuentro en mi oficina con mi socio.

"La psiquiatría podría reducirse a una fórmula fundamental: Ud quiere cogerse a su madre? Deme U$S 100." N. Tosches.

Cuando era chico fui a las cataratas. Pedí que me llevaran nuevamente de noche. No creía que siguieran funcionando sin que nadie las viera.

Llueve sobre el mar. Qué redundancia... Una tarde perfecta para comer enlatados vencidos.

Mi hija dice muy pocas palabras. Mi mujer se queja porque le enseñé a decir "helicóptero" al ver un ventilador. Me pareció más linda palabra.

Ayer conocí a un tipo tan seco que me imaginé que dentro de su cuerpo la sangre goteaba entre sus órganos, en lugar de fluir por sus venas.

Una amiga que compartió cuerpo con un asiático, me contó que él le decía que no podía creer que todos los argentinos olieran a leche.

Test de discriminador: si te dice "Qué capo Téves que se come a la Asnicar", NO ES! Si te dice "Qué putita tiene que ser la Divina", ES!

Por lo pronto, todas las locas son más lindas que las no locas. Y si encima la loca es linda...

Cómo son fecundadas las gallinas? Y las aves en gral... El concepto de "las pisan los gallos" es una metáfora? Existe penetración ovípara?

Qué tristeza me dan las generaciones Google que crecen sin poder comprender el concepto de misterio...

Ya me bañé. Hoy duermo en bolas; lo tengo decidido. Y si se me para, duermo de costado y que se vayan todos a cagar!

Estoy sentado en el baño, vestido, relojeando la ducha, como esperando que libere la lluvia pero sin fuerzas para girar la flor de acero. Casi no puedo moverme... Sólo mis dedos que bailan sobre la bb; como jugando a Stephen Hawkins, pero con la cabeza de Jelinek.

Cuántos poros hay en un cuerpo? Es la misma cantidad en todos los cuerpos? Hay de diferente diámetro? El ano es una suerte de super poro?

Yo tengo la habilidad de hacer más de 100 tipos de sombras chinescas sin que ninguna tenga forma de animal. Parece sencillo pero no lo es.

Veo a Papá Noél como un pederasta, un asesino en fuga, un loco que se cree superhéroe... Pero ya no puedo verlo como un viejito bonachón.

Lo que me desespera de la muerte, no es de índole filosófica sino contable: la idea de que el muerto desperdicie tanto conocimiento.

Hoy es uno de esos días en que dan ganas de besarse en la boca mientras comés huevo frito...

Debería haber un día que no se considere infidelidad el beso en la boca. Todos libres de culpa besándose tiernamente, como besos de colegio.

Cuando como un bife lleno de nervios, no puedo evitar una mueca de orgullo. Siempre amé las vacas y las personas que pelean hasta el final.

Cada noche, poco antes de llegar a casa, Kloosterboer tamaño King Kong me muestra el 80% de sus lolas y presiento que me dice welcome home!

Mirando un vieja foto, noto que Olimpia es idéntica a mi cuando tenía 2 años. Yo era medio feucho y Oli no puede ser más linda. Misterio.

Hace unos años intenté fundar una cámara de figuras televisivas, para que estuvieran representadas. La llamé "Crisol de grasas". Fracasó.

Mi viejo tiró una pregunta al aire que el aire no respondió: Hernán Cortés, Pizarro, Colón, eran Ocupas? Tal vez no por no ser bolivianos.

Tengo un amigo que le practicaba sexo oral a sus chicas mientras recitaba versos de Baudelaire. Creo que su poema preferido era del Tedio.

El Look de los Rockeros fue siempre ridículo... Pero el melenudo cantante de Rata Blanca recomendando en transplante capilar es demasiado!

Sería bueno que esta noche la gente se quedara en casa, que sólo salieran sus piernas... A bailar, comer, etc. Ser protagonistas una noche. Las rodillas harían de cara seguramente. Y los pies, de pies. Ellos están condenados... "La noche de las piernas sueltas", sería recordada.

Idea para un film: una chica se enamora de un chico que,a su vez,lo hace de ella. Como no hay conflictos, termina ahí y se vuelve un corto.

#Placeres ínfimos: comprobar que la cáscara de sangre pétrea que oculta la frutilla en el codo, comienza a deshacerse como barro seco.

#Placeres ínfimos: apreciar cómo el empañado del parabrisas vuelve sobre sus pasos después de tocar el botón. Y susurrar... "Funciona".

#Placeres ínfimos: apretar de los bordes la rodaja de salamín fuet y apreciar como salen expulsadas las bolitas de grasa que iban pa'dentro.

#Placeres Ínfimos: Apreciar cómo la pasta dental penetra suave entre las cerdas del cepillo.

#Placeres ínfimos: observar cómo la vendedora envuelve el regalo y deshilacha el moño sin apuro, con la dedicación de un artesano.

A veces compruebo que mis párpados, por dentro, son pantallas con películas pobres...

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Bueno, ahora sí, la parte buena del día: los 10 minutos negros, con la cabeza en la almohada, en donde los pensamientos se vuelven sueños.

#Está lleno de campeones que no fueron, de genios que no escribieron, de grandes poetas no escuchados... me caen mejor que los consagrados.

Siempre pienso en eso cuando veo películas de juicio en las que sacan a la luz cosas que los acusados dijeron años atrás en otro contexto. Seríamos todos culpables de todo si se tomaran en serio las cosas que decimos o escribimos bajo los efectos de la libertad...

Si tienen o no los sueños conección con "aspectos ocultos" nuestros, es una cuestión de Fe, como creer en Dios o en Venegas.

Soñé que mi hija enfermaba. Para curarla la tomaba con mi mano (entraba en mi palma, de tan pequeña) y la ponía en una taza de con leche. Una vez dentro de la taza con leche, mi bebita mejoraba y volvía a crecer... cual simonky.

No hay símbolo más peronista que un radical políticamente impotente.

#Una vez leí un libro en el que un tipo le metía a otro un brazo por la boca, el otro por el culo y se tomaba las manos por dentro.

#Bueno, ya queda poco, por suerte los días pasan...Ya está, ya pasó. A recordar el hoy como si ya fuera ayer. Melancólico pero reconfortante.

#De chico más que la idea de Dios, me marcó mucho el concepto de arena movediza, tan recurrente en la serie de tarzán.

#La tragedia del escritor que siente que le corre tinta por sus venas. Se las corta de curioso y descubre que se trata de tinta invisible.

#El rey, como único obsequio, pidió una pequeña alfombra de clítoris para apoyar su cabeza y soñar con su amada. La reina, como único obsequio, pidió un clítoris.

De tu mensaje sólo entendí la parte de "Te tenía como medio boludo"... El resto me resultó complicado.

Si alguno cree que lo que escribo es "filosofía barata" de algún modo cree que es "filosofía" por lo tanto, de algún modo, es un "pelotudo".

#Suelo guardar entre mis muelas trozos de comida, por si las moscas... Resabios paranoicos que me dejó la guerra fría.

#Una de mis piernas tiene ganas de dormir y la otra de coger... La primera acusa "dolor de rodilla", la otra no le cree pero se la banca.

Un embarazo es más una mujer con un niño adentro o un niño con una mujer afuera? Abortistas abstenerse de responder.

No es muy ridículo que en tantas películas hablen personajes latinos entre sí en un inglés cocoliche?..

@#Existe un ritual sátano-quirúrgico por el cual a los "desviados" se les amputa los dedos de un pie y se los reimplanta en orden incorrecto.

El niño cabeza de martillo jamás notó que al cabecear, martillaba.

Ni sociable ni solitario.

Soy hijo único. Bueno, en realidad mis padres murieron… ¿Se sigue siendo hijo cuando ya no se tiene padres? ¿Y si dejás de ser hijo y tampoco sos padre, pasás a ser nada? El tema es que de chico pasaba muchas horas solo. No es un reproche hacia mis padres, ellos gastaban mucho tiempo intentando entretenerme, pero raramente lo lograban. Pobres. Y pobre yo, claro. Pero la verdad es que no me aburría cuando estaba solo. Es una desgracia que nunca me haya gustado la lectura. Siempre me atrajo la  imagen del nene solitario encerrado  en su propio mundo, infinito, que creaba con ayuda de los libros. Me hubiera gustado ser uno de esos, pero no hubo caso. Nunca logré concentrarme en las historias fantásticas de los libros y, para ser sincero, tampoco me parecían tan fantásticas como todos las promocionaban. Por lo tanto, mi infancia fue un problema para mis padres. Ni sociable ni solitario. ¿Qué quedaba? Conflictuado, problemático. Pero tampoco lo era; de hecho, mis padres y mis maestros casi no tenían oportunidad de reprenderme.  

Ciudad diseñada

Decidí volver caminando. No hacía frío ni demasiado calor, y no tenía apuro en llegar a casa, por cierto. Es extraño cómo cambia la gente en la calle cuando uno no va apurado: Dejan de ser esas personas decorativas que toda buena cuidad necesita para ser recordada como tal. Y las calles, los edificios, los autos, todo tiene mayor consistencia, como si vieras las cosas más en foco, o como si los detalles saltaran de pronto a un primer plano. Siempre me llama la atención que casi todo lo que veo está diseñado; imagino las charlas con sus mujeres de los creadores de los canteros que rodean a los arbolitos en las calles céntricas, a los que pasaron horas pensando en la terminación de las manijas de bronce de las puertas, días imaginando el dibujo de las baldosas de las veredas, de los barrotes de los balcones, de los hombrecitos de los semáforos para peatones (o caminantes, prefiero), siento algo de vértigo al voltear la vista en cualquier dirección jugando a encontrar algo no diseñado… y perder. Ni que hablar de los carteles publicitarios, obviamente, y de los nombres de los locales: pocas cosas me provocan más tristeza y ternura a la vez que imaginar a los dueños y dueñas de los negocios a inaugurar, tirando nombres en voz alta con la mirada al cielo. O al techo.

La revolución empieza por casa.

Los tendones fueron atándose entre ellos, jugando a cambiar de posición dentro de su cuerpo. A este juego se sumaron progresivamente venas, nervios y hasta órganos. Resultaba gracioso desde dentro imaginar los movimientos de ese hombre sorprendido por semejante revolución interna. Por fuera, en cambio, resultaba desgarrador.